Esta vez no he tenido que consultar Google para saber quién era el ganador del premio Nobel de Literatura, como en años pasados. Mario Vargas Llosa era un nombre que solía "sonar" en las listas de posibles candidatos, pero ya sabemos que las quinelas para el Nobel de Literatura son en general muy poco fiables. En cualquier caso, Vargas Llosa era una baza segura y un valor conocido y reconocido. Su obra novelística es una de las más sólidas en lengua española. Entre sus novelas hay de todo, obras maestras y divertimentos más o menos insustanciales, pero esto es inevitable cuando se llevan más de cuatro décadas escribiendo ficción. Y que siga.
Por lo tanto, escribir que se querría escribir, ya es escribir. Escribir que no se puede escribir, también es escribir. Una manera como cualquier otra de llevar a cabo el vuelco que da pie a tantos propósitos audaces: hacer de lo periférico el centro, de lo accesorio lo esencial y de la arenilla la piedra angular. Sabía por lo tanto lo que tenía que hacer: dar una especie de golpe de mano mediante el cual había que conseguir otorgar una existencia ficticia a unos libros que no existen realmente y, gracias a ello, conferir una existencia real al libro que trata de esos libros ficticios. Un proceder en suma que se asemeja al que conduce al cogito cartesiano: en el momento preciso de dar fe de mi ineptitud para la escritura me descubría a mí mismo escritor, y de la ausencia de mis obras fallidas se nutriría éste. Hermoso ejemplo de esa estrategia del quien-pierde-gana, de esa proeza dialéctica que convierte una acumulación de fracasos en un camino hacia el éxito. ¡No será que no nos han…
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