He aquí, resistiendo las inclemencias del tiempo y las pisadas de los peatones, mi baldosa en la Plaza de los Escritores de Pravia.
Por lo tanto, escribir que se querría escribir, ya es escribir. Escribir que no se puede escribir, también es escribir. Una manera como cualquier otra de llevar a cabo el vuelco que da pie a tantos propósitos audaces: hacer de lo periférico el centro, de lo accesorio lo esencial y de la arenilla la piedra angular. Sabía por lo tanto lo que tenía que hacer: dar una especie de golpe de mano mediante el cual había que conseguir otorgar una existencia ficticia a unos libros que no existen realmente y, gracias a ello, conferir una existencia real al libro que trata de esos libros ficticios. Un proceder en suma que se asemeja al que conduce al cogito cartesiano: en el momento preciso de dar fe de mi ineptitud para la escritura me descubría a mí mismo escritor, y de la ausencia de mis obras fallidas se nutriría éste. Hermoso ejemplo de esa estrategia del quien-pierde-gana, de esa proeza dialéctica que convierte una acumulación de fracasos en un camino hacia el éxito. ¡No será que no nos han…
Muchos han de ser, los que con pisada precisa provoquen el olvido a través de la baldosa.
ResponderEliminarUn abrazo
Enhorabuena. Nunca he estado en Pravia, pero se ve que ya va siendo hora. Un abrazo y buena posteridad
ResponderEliminarPravia es una villa encantadora y merece ser visitada. Que, además, dediquen una plaza a los escritores es todo un detalle. En cuanto a la posteridad, creo sinceramente que nuestro sino es el olvido, pero no quiero ponerme trascendente. Me contento con aprovechar, aquí y ahora, las pequeñas satisfacciones que puedan surgir por el camino.
ResponderEliminarGracias, Jan y fpc, y saludos.