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Servicios especiales


 

Hemos tenido un día duro. Nos tocó un cliente duro de pelar a quien las castañas de Bérurier no impresionaban. Para tratar de arrancarle una palabra, una sola palabra, aunque solo fuera para poder clasificarle como barítono o bajo noble, tuvimos que valernos de las múltiples posibilidades de nuestra inspiración. Fíjense, sucesivamemte le aplicamos: el sacacorchos a pedales, el soplete bailarín, la trituradora musical, la liga ladrona, el cepillasesos, el rollo Raymond, el supositorio diabólico y, por fin, el abretesésamo, sin resultado. Todos estos "servicios" (con nosotros, el cliente siempre tiene el servicio comprendido) no sirvieron para nada: la cara del tipo seguía proclamando "cierre anual" hasta Santa Chirona, cuya fiesta no caía aquel día. Iba a sacar mi arma secreta, la que reservamos para los casos desesperados; es decir, leerle en voz alta todos los artículos que el señor François Mauriac escribió desde su salida del jardín de infancia hasta su salida del Figaro, cuando el detenido, burlando nuestra vigilancia, consiguió garabatear con letra de párvulo sobre una hoja de papel de fumar la siguiente advertencia: "Perdonen mi silencio, soy mudo de nacimiento". Precioso dístico que, sin prejuicio de su armonioso ritmo, explicaba muchas cosas. 

(Comisario San-Antonio,  Este muerto es cosa mía. Bruguera, 1973. Trad. Alain Verjat) 

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Entradas populares

Un poema de Raine

    DE MUJER A AMANTE Soy fuego encalmado en agua, una ola que se eleva del abismo. En mis venas la marea atraída por la luna se alza en un árbol de flores esparcidas en espuma de mar.  Soy aire atrapado en una red, el pájaro profético que canta en un cielo reflejado. Soy un sueño antes de la nada, soy una corona de estrellas, soy la forma de morir.   (Kathleen Raine,  Collected Poems 1935-1980 , Allen & Unwin, 1981. Traducción: J.O.)  (Nota: Este blog, como viene siendo habitual en verano, se toma un descanso de aproximadamente un mes. Que pasen un buen y saludable verano.)  

Un milagro de san Salvador de Horta

"Dos casados vizcaínos traxeron desde aquel reino a Horta una hija, que era sorda y muda de nacimiento; y poniéndola a los pies del venerable Fray Salvador, les dixo que estuviesen ocho días en la Iglesia orando a Nuestra Señora, y que después hablaría la muchacha. Pasados quatro días habló, pero en lengua catalana, conformándose con el idioma del territorio en que estaba. Entonces viendo hablar a la muda gritaron todos: Milagro , milagro . Pero sus padres como no entendían aquella lengua estaban descontentos, y levantando la voz decían que ellos no querían, ni pedían, que hablase su hija lengua catalana, sino vizcaína; y fueron a Fray Salvador, que le quitase la lengua catalana y le diese la vizcaína. Él les respondió: Vosotros proseguid la oración de los ocho días, que yo también continuaré la mía . Y cumplidos los ocho días, delante de los muchos que concurrieron a ver la novedad, dixo: Amigo, la Virgen Santísima quiere que la niña hable catalán mientras esté en el reino de Cat

Como un río de corriente oscura y crecida

  Era un panorama extraño. En Barcelona, la habitual multitud nocturna paseaba Rambla abajo entre controles de policía regularmente repartidos, y la habitual bomba que explotaba en algún edificio inacabado (a causa de la huelga de los obreros de la construcción) parecía arrojar desde las calles laterales perqueñas riadas de gente nerviosa a la Rambla. Los carteristas, apaches, sospechosos vendedores ambulantes y relucientes mujeres que normalmente pueden verse en las callejuelas se infiltraban entre las buenas familias burguesas, las brigadas de obreros de rostro endurecido, las tropillas de estudiantes y jóvenes que deambulaban por la ciudad. La multitud se desparramaba lentamente por la Rambla, como un río de corriente oscura y crecida. Apareció un ejército de detectives, de bolsillos abultados, apostados en cada café, vagueando por la Rambla y enganchando, de un modo vengativamente suspicaz, a algunos transeúntes elegidos por alguna singular razón, hasta el punto de que incluso esta