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Un poema de Vinyoli



TRABAJO DE VIEJO

Al atardecer, fuera del pueblo, paseo,
buscando aquello que nunca encontraré.
Trabo palabras con dolor y recuerdos
de gozos vividos. Famélicos gatos acuden
a devorarme. Sueños, habéis huído.
Palpo la roca y el árbol y me apoyo en él.
Ya es hora de volver a casa. Viejo,
llevo en la mano la piedra del poema.

("Feina de vell", en: A hores petites, Ed. Crítica, 1981. Traducción: J. O.)

Comentarios

  1. ¿Sabes?, qué curioso, me pasa algo parecido. Suelo caminar bastante y cuando lo hago por caminos en los que apenas he estado, me da la sensación de que he perdido lo más importante de mi vida. Y entonces vuelvo con el deseo de no perder de nuevo tantas cosas importantes. En mi caso no es la vejez, pero sí recuerdos que me asustan y no quiero volver a pasar por ellos.
    Perdona si explico esto, es un poema con el que me he identificado mucho. Es breve y con un contenido muy importante para mi.

    Gracias

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  2. Esto es lo que tienen los buenos poemas: que te hablan a ti, de ti.

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-Bueno, a ver, ¿qué haces?
-Perdona, Schiavón, estaba pensando en voz alta.
-No, si por mí, puedes seguir.
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-¿...?
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-Desmenuza, por favor.
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-Arnaldo..., me da la sensación de que todos los que habláis de literatura decís excactamente lo mismo.
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-Bueno, era una forma de expresarme.
-Exactamente..., como todo. La literatura es el catálogo de las formas de expresarse.
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