Edward Abbey (1927-1989)PREGUNTA FRÍVOLA
Dices
que me quieres ahora.
Vale.
Pero, ¿me amarás
cuando sea viejo
y calvo y gordo
e impotente
como un calcetín vacío
y frío?
(Edward Abbey, Earth Apples, St. Martin's Press, New York, 1994)
Por lo tanto, escribir que se querría escribir, ya es escribir. Escribir que no se puede escribir, también es escribir. Una manera como cualquier otra de llevar a cabo el vuelco que da pie a tantos propósitos audaces: hacer de lo periférico el centro, de lo accesorio lo esencial y de la arenilla la piedra angular. Sabía por lo tanto lo que tenía que hacer: dar una especie de golpe de mano mediante el cual había que conseguir otorgar una existencia ficticia a unos libros que no existen realmente y, gracias a ello, conferir una existencia real al libro que trata de esos libros ficticios. Un proceder en suma que se asemeja al que conduce al cogito cartesiano: en el momento preciso de dar fe de mi ineptitud para la escritura me descubría a mí mismo escritor, y de la ausencia de mis obras fallidas se nutriría éste. Hermoso ejemplo de esa estrategia del quien-pierde-gana, de esa proeza dialéctica que convierte una acumulación de fracasos en un camino hacia el éxito. ¡No será que no nos han…
Frívola y sobre todo capciosa. Mejor le habría salido un anuncio por palabras. En fin, hay poetas pa tó.
ResponderEliminarTambién en poesía hay gustos para todos.
ResponderEliminarEl amor se va transformando, nunca permanece igual y si se estanca, al igual que el agua, se pudre. Te amaré cuando seas viejo, sí, pero de otra forma.
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