Finalmente se rompió el maleficio de Italia y la selección española ya está en semifinales. Hemos dejado atrás a Dostoievkski ("Humillados y ofendidos") y seguimos aferrados a Dickens ("Grandes esperanzas"). Ahora toca Rusia y no hay que hacer el juego a Faulkner ("El ruido y la furia"). Presiento que vamos camino de Homero ("La Odisea"). Pero ojo, no caigamos en la euforia porque Budd Schulberg ("Más dura será la caída") acecha.
OJOS PRIMITIVOS
En donde el miedo no cuenta cuentos y poemas, no forma figuras de terror y de gloria.
Vacío gris es mi nombre, mi pronombre.
Conozco la gama de los miedos y ese comenzar a cantar despacito en el desfiladero que reconduce hacia mi desconocida que soy, mi emigrante de sí.
Escribo contra el miedo. Contra el viento con garras que se aloja en mi respiración.
Y cuando por la mañana temes encontrarte muerta (y que no haya más imágenes): el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar, en esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal.
(Alejandra Pizarnik, Nombres y figuras, Picazo, Barcelona, 1969).
En donde el miedo no cuenta cuentos y poemas, no forma figuras de terror y de gloria.
Vacío gris es mi nombre, mi pronombre.
Conozco la gama de los miedos y ese comenzar a cantar despacito en el desfiladero que reconduce hacia mi desconocida que soy, mi emigrante de sí.
Escribo contra el miedo. Contra el viento con garras que se aloja en mi respiración.
Y cuando por la mañana temes encontrarte muerta (y que no haya más imágenes): el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar, en esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal.
(Alejandra Pizarnik, Nombres y figuras, Picazo, Barcelona, 1969).
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