En su discurso de recepción del premio Príncipe de Asturias, Paul Auster, entre otras cosas, ha dicho: "Sin duda es una extraña manera de pasarse la vida: encerrado en una habitación con la pluma en la mano, hora tras hora, día tras día, año tras año, esforzándose por llenar unas cuartillas de palabras con objeto de dar vida a lo que no existe... salvo en la propia imaginación." Y todo por un arte cuyo valor, según Auster, reside en su inutilidad.
En el fondo todo es muy de andar por casa. O como escribe Rafael Reig en su Manual de literatura para caníbales: "Al fin y al cabo, la literatura no es más que un tipo que está en su casa y se pone a escribir en pijama".
En el fondo todo es muy de andar por casa. O como escribe Rafael Reig en su Manual de literatura para caníbales: "Al fin y al cabo, la literatura no es más que un tipo que está en su casa y se pone a escribir en pijama".
No estoy para nada de acuerdo con esa idea expuesta por Auster de la "inutilidad" de la literatura. Y menos aún con la de Reig, de que la literatura es un tipo en pijama; aunque supongo que cierta literatura encaja con eso, pero NO LA LITERATURA...
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